Nincsenek történések mostanában. Csak a standard, unalmas dolgaim, amire se verni nem lehet, se szörnyülködni rajta, és már amúgy is rojtosra tárgyaltátok, továbbgondoltátok, megfejtettétek, kielemeztétek, és már minden emberi számítás szerint halottnak kellene lennem, vagy félrekúrnom, vagy a kettő lineáris kombinációja.
Biztos öröm nézni, de egy kicsit omlanak a transzparenciaváraim. Mindenhol repedések kezdik ki. Egyszerűbb lenne beszállni a kispolgári hazugsággyártásba, akárhogy is forog tőle a gyomrom.
Holnap megint megyünk a párterápiánkra. Hátha több nap után végre értelmes mondatokat is tudok váltani a férjemmel, mert nem sikerült mostanában. Nem, nem fogunk szétmenni, csak abban a csodálatosan csendes kétségbeesésben fogjuk tengetni a napjainkat, amiben a házasságok nagy része, amíg teljesen ki nem száradunk. A cél csak annyi kéne legyen, hogy ne öljük meg egymást, és minél kevesebb akut problémával kelljen megküzdenünk. A krónikusokat meg temessük el, szedjünk rá valami erőset, vagy csak minél kevesebbet kommunikáljunk. És élje mindenki a maga életét.
Persze, ő nem ezt akarja. Ő a mesebeli szuperfeleség-szuperanya-szuperszerető kombót akarja, aki nemcsak hogy nem vagyok, de nem is létezik.
Azt mondja, nem olvassa, de olvassa, és szenved tőle, meg még jobban szenved a ti kommentjeitektől, a halálvíziótól. Éppen olvashatja is, most pont leszarom, tartom az álláspontom.
Meg fogok tanulni hazudni, valahogy. Muszáj lesz.
Az utolsó 100 komment: